Hein?

"Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender.
Entender é sempre limitado.
Mas não entender pode não ter fronteiras.
Sinto que sou muito mais completa quando não entendo.
Não entender, do modo como falo, é um dom.
Não entender, mas não como um simples de espírito.
O bom é ser inteligente e não entender.
É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida.
É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice.
Só que de vez em quando vem a inquietação:
quero entender um pouco.
Não demais: mas pelo menos entender que não entendo".

Ah! bruta flor do querer...

"Não te quero senão porque te quero
E de querer-te a não querer-te chego
E de esperar-te quando não te espero
Passa meu coração do frio ao fogo.
Te quero só porque a ti te quero,
Te odeio sem fim, e odiando-te rogo,
E a medida de meu amor viageiro
É não ver-te e amar-te como um cego.
Talvez consumirá a luz de janeiro
Seu raio cruel, meu coração inteiro,
Roubando-me a chave do sossego.
Nesta história só eu morro
E morrerei de amor porque te quero,
Porque te quero, amor, a sangue e a fogo".

Ei você...

"Chegue bem perto de mim. Me olhe , me toque, me diga qualquer coisa. Ou não diga nada, mas chegue mais perto. Não seja idiota, não deixe isso se perder, virar poeira, virar nada".

Que seja doce...

"Algumas vezes eu fiz muito mal para pessoas que me amaram. Não é paranóia não. É verdade. Sou tão talvez neuroticamente individualista que, quando acontece de alguém parecer aos meus olhos uma ameaça a essa individualidade, fico imediatamente cheio de espinhos - e corto relacionamentos com a maior frieza, às vezes firo, sou agressivo e tal. É preciso acabar com esse medo de ser tocado lá no fundo. Ou é preciso que alguém me toque profundamente para acabar com isso."

...

"Eu quis tanto ser a tua paz, quis tanto que você fosse o meu encontro. Quis tanto dar, tanto receber. Quis precisar, sem exigências. E sem solicitações, aceitar o que me era dado. Sem ir além, compreende? Não queria pedir mais do que você tinha, assim como eu não daria mais do que dispunha, por limitação humana. Mas o que tinha, era seu. "

Eu já vi esse rosto antes...

Pelas verdades banais
Pelas mentiras brilhantes
Já esqueci esse rosto antes
Mas agora ao relembrar
Quero te encontrar
Com as mesmas primeiras palavras
Dos novos amantes

Balada de agosto no mês de outubro.

Lá fora a chuva desaba e aqui no meu rosto
Cinzas de agosto e na mesa o vinho derramado
Tanto orgulho que não meço
O remorso das palavras
Que não digo
Mesmo na luz não há quem possa
Se esconder do escuro
Duro caminho o vento a voz da tempestade
No filme ou na novela
É o disfarce que revela o bandido
Meu coração vive cheio de amor e deserto
Perto de ti dança a minha alma desarmada
Nada peço ao sol que brilha
Se o mar é uma armadilha
Nos teus olhos

Sabedoria popular?

O fruto proibido é sempre a maçã mais vermelha e suculenta das macieiras.

Rosa-dos-ventos

E do amor gritou-se o escândalo
Do medo criou-se o trágico
No rosto pintou-se o pálido
E não rolou uma lágrima
Nem uma lástima para socorrer
E na gente deu o hábito
De caminhar pelas trevas
De murmurar entre as pregas
De tirar leite das pedras
De ver o tempo correr
Mas sob o sono dos séculos
Amanheceu o espetáculo
Como uma chuva de pétalas
Como se o céu vendo as penas
Morresse de pena
E chovesse o perdão
E a prudência dos sábios
Nem ousou conter nos lábios
O sorriso e a paixão

Pois transbordando de flores
A calma dos lagos zangou-se
A rosa-dos-ventos danou-se
O leito do rio fartou-se
E inundou de água doce
A amargura do mar
Numa enchente amazônica
Numa explosão atlântica
E a multidão vendo em pânico
E a multidão vendo atônita
Ainda que tarde
O seu despertar

Como se fosse primavera

Quem lhe disse que eu era

Riso sempre e nunca pranto?

No frio...

As lágrimas descem queimando...

...

Eu tenho medo de cobras

Já tive medo do escuro

Tenho medo de te perder...

A tua presença...

Sua beleza donde vinha? Sua própria, tão firme pessoa? A imensidão do olhar-doçuras. Se um sorriso; artes como de um descer de anjos.

Borboletas no estômago...

Eu sempre estendi as mãos

para as borboletas...

Abria os braços

para o passado saudoso...

para o futuro sonhado...

mas nunca tocaram em mim.

Hoje, fiquei imóvel

e uma pousou no meu pé.

Freud explica.

O amor sexual é indubitavelmente uma das principais coisas da vida, e a união da satisfação mental e física no gozo do amor constitui um de seus pontos culminantes. À parte alguns excêntricos fanáticos, todos sabem disso e conduzem sua vida dessa maneira; só a ciência é refinada demais para admiti-lo.

Eu só brinco, quando é muito sério, é muito sério.

Pode haver um dia

Em que a poesia

Mude de endereço

Deixe apenas tédio

Mas enquanto isso

Vem brincar comigo

Vamos até onde

Possa ser só riso

Possa ir tão longe

Possa ser tão lindo

Pode ser brinquedo

Pode ser tão sério

Bem vinda

Vieste

Na hora exata, com ares de festa

E luas de prata

Vieste

Com encantos, vieste, com beijos silvestres

Colhidos pra mim

Vieste

Com a Natureza, com as mãos camponesas

Plantadas em mim

Vieste

Com a cara e a coragem, com malas, viagens

Pra dentro de mim, meu amor

Vieste

À hora e a tempo, soltando meus barcos

E velas ao vento

Vieste

Me dando alento, me olhando por dentro

Velando por mim

Vieste

De olhos fechados, num dia marcado

Sagrado pra mim

Vieste

Com a cara e a coragem, com malas, viagens

Pra dentro de mim, meu amor.

De que são feitos os dias...

De que são feitos os dias?
de pequenos desejos,
vagarosas saudades,
silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,
momentâneos lampejos:
vagas felicidades,
inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,
de pecados, de glórias,
- do medo que encandeia
todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,
dentro deles choramos,
em duros desenlaces,
e em sinistras alianças...

Cá estou eu...

Creio que foi o sorriso,

0 sorriso foi quem abriu a porta.

Era um sorriso com muita luz

lá dentro, apetecia

entrar nele, tirar a roupa,

ficar nu dentro daquele sorriso.

Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Mais pra perto

de repente

eu bem que podia

ser essa mosca

perto do teu umbigo